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De bric et de broc 107

Vacances d’été

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Dans les bouillonnements

D’écume des vagues mutines,

Écrasées sur la grève violemment,

Brille, par instant, une lumière azurine.

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Durant les vacances d’été, le long de lointaines côtes rêvées,

Où le soleil — chaque jour, à son zénith, tant attendu —

Dissout dans ses rais les soucis quotidiens, gravés

Dans l’esprit des estivants sur le sable étendus,

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C’est l’heure où les brèves et fougueuses amours

Piègent sans façon les cœurs juvéniles en quête

D’aventures. Tandis… qu’à devoir passer leur tour,

Les Vieux, amers et laids, disent adieu aux conquêtes.

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Poème écrit le 29 juillet 2025

par philippeparrotpoesie.com © 

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« Ma clef dans ta main » : Livre 2 (déclinaisons de 51 à 100)

« Ma clef dans ta main » : Livre 1 (déclinaisons de 1 à 50)

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            Plus de dix années d’efforts (2010/2022) m’auront été nécessaires pour produire une quantité de textes susceptible de constituer, au sens où l’entend le dictionnaire, une « œuvre ». Durant cette période, mon obsession fut de présenter tous mes écrits sur mon blog. Porté par la conviction, peut-être illusoire, de fidéliser par ce biais un lectorat plus large que celui que je toucherais par des livres, je n’ai donc jamais essayé de trouver une maison d’édition, persuadé, notamment en poésie, que leur diffusion en format papier resterait limitée, voire confidentielle.

          Dès lors, décidé à m’isoler en province et à n’entretenir aucune relation avec des milieux littéraires, par nature très fermés et très parisiens, je me suis focalisé sur la création, m’imposant un rythme de travail soutenu pour présenter plusieurs fois par semaine des nouveautés sur mon site. Je craignais à l’époque que l’inspiration ne disparaisse si je cessais de me nourrir d’images !

          Avec le recul, je ne regrette absolument rien. Le choix de la solitude, du labeur et d’un mode de vie monacal m’a permis, au bout du compte, d’accoucher de :

2 000 citations

1 111 haïkus,

111  « De bric et de broc »,

500 poèmes,

200 « Mots crus, maux cuits »,

100 « Ma clef dans ta main »

100 « Poubelle-à-textes »,

50 poèmes rhopaliques,

26 « Alphabet poétique »,

10 nouvelles,

1 roman

Enfin, plus de 800 vidéos sur ma chaîne YouTube !

          Mais aujourd’hui où les objectifs que je m’étais fixé sont atteints, je ressens le besoin de donner enfin une matérialité à des contenus qui n’existent à ce jour qu’à l’état virtuel. Cependant, mon parti pris de ne pas passer par des éditeurs demeure, n’ayant toujours pas envie d’aller frapper à leur porte, une telle démarche me paraissant longue, épuisante et bien trop aléatoire. Vu le temps qu’il me reste, je ne voudrais pas le gaspiller en de stériles démarches ! Je préfère donc me lancer dans l’auto-édition. En conséquence, au cours des prochains mois, je vais assurer, seul, la mise en page, la publication et la diffusion de mes écrits via la plate-forme KDP (Kindle Direct Publishing).

          Ces précisions apportées, je vous souhaite une bonne lecture…

Philippe Parrot

1/ Pour commander mon recueil de poésie : « Cinquante nuances très rhopaliques » (N°ISBN : 979-8-843-65143-5 ), cliquez sur la première de couverture ci-dessous.

Mon recueil « Cinquante nuances très rhopaliques » présente 50 poèmes rhopaliques rédigés entre février 2021 et juillet 2022. Exercice de style très singulier, j’ai découvert ce type d’écrits sur Internet et l’idée  m’est aussitôt venue d’en produire quelques-uns. Mais qu’appelle-t-on un « poème rhopalique » ? C’est un texte dont le premier vers n’a qu’une syllabe et les suivants une syllabe de plus à chaque fois. Pour ma part, à partir de la ligne 7 — constituée de 7 syllabes qui me servent arbitrairement de pivot — les vers qui la suivent ont, à chaque fois, une syllabe de moins, jusqu’à ce que je revienne à une ligne d’une seule syllabe. Une telle structure poétique forme alors un losange de 13 vers. Ci-dessus, à droite, un de mes textes présentés dans le livre !

2/ Pour commander ma nouvelle n°9 : « Némo et la Fille-du-Vent » (N°ISBN : 979-8-358-26865-4 ), veuillez cliquer sur la première de couverture ci-dessous.

Que dire de Némo ? A priori, rien ! Archétype de « l’homme sans qualités », perdu dans le dédale d’une société bureaucratique où lois du marché et algorithmes conditionnent les comportements afin de les induire ou de les anticiper, Némo — comme beaucoup — se sent dépossédé de lui-même, formaté selon des normes qui ne correspondent pas à sa sensibilité. Réduit à un rôle de simple agent dans une société productiviste ; réduit à un faisceau de données informatiques dont le contrôle lui échappe, il a la conviction d’être un rouage dans une machine, une ligne de codes dans un fichier. Loin d’être une personne, il pressent qu’il n’est personne ! Perpétuellement en quête de sens, il voudrait exister autrement qu’à travers sa fonction assignée par la société ou qu’à travers son image renvoyée par les réseaux. Il ne se retrouve pas dans ces aliénations orchestrées. À nier sa singularité et ses aspirations, elles font de lui un « clone » dupliqué à l’infini, sans identité propre.

Individu lambda « éduqué » pour bien accomplir ses tâches et ses devoirs, voilà pourtant qu’il croise par hasard, dans une faille de l’Espace-Temps, la « Fille-du-Vent »… À l’opposé du quidam effacé qu’il est, cette femme est ouverte, animée par une irrésistible envie de vivre, si consciente de la brièveté du « passage » ici-bas qu’elle ne cherche qu’à s’épanouir, avide des plaisirs et des joies que la vie octroie à qui sait les saisir. En totale osmose avec la Nature, mandatée par les puissances de l’univers, elle sait cependant qu’elle ne pourra faire partager sa ferveur qu’à condition de donner aux hommes l’opportunité d’appréhender le monde moins à travers les logiques de la raison qu’à travers les échappées de l’âme. Cette voie vers la spiritualité, source de plénitude, la « Fille-du-Vent » l’indiquera à Némo, ne sachant s’il l’empruntera ou non, amputé qu’il est d’un cœur capable de s’ouvrir. En effet, à exécrer celui qu’il est, persuadé qu’il ne vaut rien, il ne peut véritablement s’attacher et faire qu’on l’aime en retour. Seul le choix de l’ascèse et de la méditation, à l’écart des cités, lui permettra peut-être de découvrir ce chemin qui, à fusionner chair et esprit dans un même élan, conduit à s’abandonner à l’autre, dans l’ivresse et la communion des sentiments. Tel est le défi lancé par la « Fille-du-Vent » ! À Némo de le relever ou non.

L’histoire le dira…

Pour lire un extrait, cliquez sur le lien suivant : Némo et la Fille-du-Vent – Des hôtes incongrus

3/ Pour commander ma nouvelle n°8 : « Fatales données » (N° ISBN : 979-8-366-60739-1), veuillez cliquer sur la première de couverture ci-dessous.

Cette nouvelle est un récit qui vise moins à présenter des faits qu’à incarner un parti pris. Si l’histoire commence en 2020, année qui — suite à la pandémie mondiale de la Covid 19 — obligea les gouvernements à faire du traçage de nos existences une priorité absolue, avec toutes les dérives possibles qu’un tel choix implique ; si elle renvoie, a priori, à des événements précis, il ne faut surtout pas en déduire que ceux évoqués dans ce livre se sont tous réellement passés. La plupart sont fictifs, sortis tout droit de mon imagination non seulement pour assurer une cohérence aux personnages mais aussi pour étayer la problématique de ce texte. À savoir, l’inquiétante centralisation de nos données personnelles sur des plates-formes — souvent en lien direct avec des entreprises étrangères — dont l’opacité des systèmes de gestion ne permet pas de contrôler efficacement l’utilisation marchande ou politique qui en est faite !

Il s’ensuit que cette fiction cherche moins à rendre compte de ce qui s’est vraiment passé durant ces mois qu’à anticiper — à partir de l’évocation plus ou moins fidèle de cette période — ce qui pourrait nous « pendre au nez » dans les prochaines décennies, tant ce processus ne peut que se développer et se perfectionner.

L’histoire de Nora, c’est donc un peu l’illustration — certes en plus dramatique — de ce que nous sommes devenus dans les sociétés modernes, numériques, centralisées et autoritaires : des « Fichiers » qui changent de main à tout-va sans que nous puissions nous y opposer, pris dans le maillage des diaboliques interconnexions de ces entités gouvernementales ou autres.  Lesquelles, au nom des intérêts d’État ou du profit, archivent ou vendent une quantité invraisemblable d’informations sur notre santé, nos appartenances religieuse et politique, nos orientations sexuelles, etc, etc, au point de pouvoir manipuler, voire briser de nombreuses existences individuelles.

C’est pourquoi, compte tenu de l’urgence qu’il y a à identifier et à combattre ces abus, le lecteur ne doit pas se soucier de la véracité des faits qui servent de cadre à cette fable. L’essentiel n’est pas de lire ce texte en historien sourcilleux mais, plus simplement, en homme inquiet qui s’interroge sur ce que demain pourrait lui réserver.

Pour lire un extrait, cliquez sur le lien suivant : Fatales données – L’école de tous les dangers

4/ Pour commander mon recueil de poésie : « Aurores et crépuscules de vies rêvées… » (N° ISBN : 979-8-379-03175-6), veuillez cliquer sur la première de couverture ci-dessous.

« Aurores et crépuscules de vies rêvées » ! Pourquoi un tel titre ? À s’inscrire dans l’écoulement d’un temps qui nous échappe et d’un espace qui nous formate, notre raison en vient trop souvent à conclure que nos vies se déploient de façon linéaire, allant par étapes successives de leur point de naissance à leur point de mort. Ainsi, de l’enfance à l’adolescence, puis de la maturité à la vieillesse, notre destin se réduirait à suivre une frise chronologique.

Il n’en est rien ! En effet, au cours de l’existence, nous avons bien des fois l’occasion d’éprouver la sensation — perçue au tréfonds de soi — qu’on ne cesse jamais de « mourir et de revivre », tenu de faire le deuil de ce que nous étions hier afin de mieux assurer ce que nous serons demain. Ainsi, à notre corps défendant, assistons-nous à maints « crépuscules » et participons-nous à maintes « aurores » qui nous changent radicalement. Sans que les autres ne s’en aperçoivent forcément ; sans que nous-mêmes ne le distinguions clairement, nos âmes ne cessent de pâtir d’une kyrielle de « petites morts » qui les condamnent à renaître de leurs propres cendres. Sous peine de sombrer… Oui ! Au gré des aléas, tragiques ou non, du quotidien, une part de nous se doit de « disparaître », nous obligeant à « ressusciter » sous la forme d’un nouvel être avant que ce dernier ne se transmue à son tour en un autre — et ainsi de suite — transformé profondément par les rencontres ou les actions qu’il fait ou entreprend. Les poèmes de ce recueil illustrent ces incessantes métamorphoses, sous couvert de textes qui parlent d’amours, de drames, de bonheurs, de voyages, de rêves et d’attentes.

En guise de conclusion, je souhaiterais préciser un point. Contrairement à une poésie « des profondeurs » qui, derrière un langage délibérément abscons, prétend cacher une multitude de sens, pour ma part je n’ai jamais désiré privilégier une telle démarche, convaincu que l’insertion et le décryptage d’obscurités ne sont pas synonymes de « poésie ». À l’opposé de cette approche très formelle et très élitiste, mes écrits se veulent plus prosaïques. Loin de vouloir endosser le rôle d’un « essaimeur de sens », je prends plaisir à n’être qu’un « conteur d’histoires » soucieux de produire des vers qui visent moins à masquer des significations pour inviter à leur découverte qu’à imaginer des péripéties pour susciter des émotions.

Cependant, si ma poésie se veut essentiellement « narrative », elle n’est pas mise pour autant au seul service de la réalité. D’un tempérament plutôt rêveur, j’aime aussi concevoir des récits fantastiques où je laisse aller mon imagination sur des voies toutes plus délirantes les unes que les autres. En somme, moins poète que metteur en scène, je ne me soucie pas de « faire de la littérature » mais de « me faire mon cinéma ». Mes textes sont ainsi une sorte d’« arrêt sur image », un instantané qui évoque un parcours. Lequel — soutenu par des visions où priment le sang, le sexe, la passion et la mort — trahit la tentative un peu folle de ma part de vouloir mettre l’homme à nu, avec ses bassesses et sa grandeur…

5/ Pour commander ma nouvelle : « Dagaran » » (N° ISBN : 979-8-882-83797-5), veuillez cliquer sur la première de couverture ci-dessous.

S’il est un événement qui bouleverse la vie d’une femme, c’est bien de tomber enceinte. En effet, sans crier gare, un nouvel être, porteur d’un peu de la chair et du sang des deux parents, vient s’installer, au chaud, dans son ventre. Le cycle de la vie se poursuit dès lors par-delà sa personne, transcendant son individualité pour assurer la pérennité de l’espèce.

Avec sa venue — attendrissant relais ponctuant la course du Temps — s’impose alors, avec plus ou moins de force, avec plus ou moins d’évidence, la prise de conscience que, dans cette chaîne ininterrompue, la future maman joue et jouera son rôle comme il se doit, dépositaire d’une génération nouvelle préparant le départ d’une plus vieille.

C’est ce que décrit ce conte, sous la forme d’une allégorie de la parentalité. De la grossesse et ses neuf mois à l’après-grossesse et ses décennies ! Car, le véritable enjeu est là. Si vouloir un enfant, c’est décider de procréer, c’est aussi décider de l’élever durant des années afin d’en faire un citoyen autonome. Avec, corollaire obligé, l’idée d’accepter de ne pas l’éduquer pour qu’il « reste » mais, au contraire, pour qu’il « parte », fort des valeurs transmises.

Telle est l’aventure que Yaëlle et Quiqueneuc, alias Dagaran, vont vivre dans la Forêt de Brocéliande, plongés au cœur des légendes bretonnes. Leur histoire met en images un constat. Qu’il est toujours difficile pour une mère d’admettre que maternité et prise en charge n’aient d’autre but que de permettre à l’être qu’elle a conçu, protégé et chéri d’acquérir assez de maturité pour — un jour — la quitter !

Même si, aux yeux de la mère, l’enfant devenu adulte demeure à jamais, envers et contre tout, son « petit » !

Pour lire un extrait, cliquez sur le lien suivant : Dagaran – présentation du Tourtouilleur

9/ Pour commander mon Pari Poétique : « Ma clef dans ta main » Livre 1 (N° ISBN : 979-8-322-50110-7) et Livre 2 (N° ISBN : 979-8-268-39352-1), veuillez cliquer sur les premières de couverture ci-dessous.

À l’exemple de Raymond Queneau (1903/1976) qui, dans son ouvrage « Exercice de style », réussit à raconter quatre-vingt dix neuf fois la même histoire, mais toujours écrite de façon différente, l’idée m’est venue, en avril 2016, de partir de la première strophe du poème de Charles Baudelaire « Parfum exotique » pour imaginer la soudaine et tragique passion entre un peintre et son modèle, en déclinant cent fois une seule et même structure poétique : celle créée par l’illustre poète et présentée ci-dessous.

« Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d’automne,

Je respire l’odeur de ton sein chaleureux,

Je vois se dérouler des rivages heureux

Qu’éblouissent les feux d’un soleil monotone. »

Nota Bene : Toutes mes déclinaisons écrites en 2016 ont été revues et corrigées durant l’été 2025. Par ailleurs, dans les livres 1 et 2 de « Ma clef dans ta main », treize éléments d’un puzzle sont insérés entre les déclinaisons permettant de voir apparaitre au fil de la lecture les traits du modèle allongé sur le sofa, entièrement dénudé, sa chair rose sur un fond bleu.

Dans des registres différents, découvrez mes autres nouvelles ainsi que mon roman : « Vénus a deux visages » en cliquant sur les liens ci-dessous.

Nouvelles

1/ Blancs, bleus et ocres

2/ Forestius, entre ciel et terre

3/ Entre deux mondes

4/ Torride effeuillage

5/ Les fous du stade

6/ L’envol de Noémie

7/ Les tribulations de Paul

Roman

Vénus a deux visages

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À Juliette H….

Partie sur la pointe des pieds, sans crier gare.

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Il régnait en ces lieux —

Sous le toit de l’immeuble

D’un Paris populaire —

En ce début septembre

La chaude atmosphère

De l’été qui se meurt…

La porte à peine ouverte,

Une sale odeur, putride,

Dans l’air ambiant vicié,

— De bien mauvais augure —

D’emblée, a gagné nos narines.

Pourtant, nous n’osions y songer !

Le silence était lourd,

Générateur de craintes.

Quoiqu’on ne vît personne,

À l’agencement des pièces,

Chacun devinait que tu vivais

Bien là, protégée par ces murs.

Devant nous, un vestibule large et court !

À gauche… un salon ouvert et lumineux

Où trônaient, épars, quelques meubles ;

À droite… un clair espace agencé lui aussi

Que mes yeux n’eurent le temps de scruter

Tant mon inexorable marche me poussait…

Vers l’unique pièce que nous ne pouvions pas

Embrasser du regard. Au fond, face à l’entrée !

Dans son entrebâillement, je me suis avancé…

Il y avait un grand lit, à la blanche couverture,

Qui occupait la chambre et captait l’attention.

Il n’était pas défait. Je n’observais que lui…

Avec hésitation, j’ai dépassé le seuil et je t’ai aperçue.

D’abord tes pieds, chaussés, perpendiculaires au sol…

Puis, le bas de ton « Levi’s »… Je n’en voyais pas plus.

Mais — de suite — j’ai compris pourquoi tes absences

Répétées inquiétaient tous tes proches. La gorge sèche,

L’esprit tenaillé par l’angoisse, j’ai progressé d’un pas.

Repoussant l’évidence, l’idée m’a traversé une fulgurante

Seconde que mes sens m’abusaient ! J’ai dit à haute voix :

« Elle est là ! », voulant croire sottement qu’« Elle » allait se lever,

Ne pouvant accepter — voire m’y refusant — que son sort fût scellé.

Mon être sidéré niait la vérité d’un monde absurde, inique et trop cruel.

J’ai répété encore, pour sûr, pour me convaincre : « Elle est là ! ». En effet,

Tu gisais sur le sol, couchée sur le dos, éternelle Endormie,

Partie depuis des jours vers ces Contrées Lointaines

Dont nous ne savons rien, sinon qu’après toi

— Et tant d’autres ! — nous devrons y errer.

En quelqu’endroit qu’elles mènent, j’espère

Toutefois que ton âme libérée saura s’y reposer.

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Poème écrit le 03/09/2023 par

philippeparrotpoesie.com

2023-09-03 Philippe Parrot bric broc 52 (fichier PDF)

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De bric et de broc 31

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Citation écrite le 08/01/2023 par

philippeparrotpoesie.com ©

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Individu lambda « éduqué » pour bien accomplir ses tâches et ses devoirs, voilà pourtant qu’il croise par hasard, dans une faille de l’Espace-Temps, la « Fille-du-Vent »… À l’opposé du quidam effacé qu’il est, cette femme est ouverte, animée par une irrésistible envie de vivre, si consciente de la brièveté du « passage » ici-bas qu’elle ne cherche qu’à s’épanouir, avide des plaisirs et des joies que la vie octroie à qui sait les saisir. En totale osmose avec la Nature, mandatée par les puissances de l’univers, elle sait cependant qu’elle ne pourra faire partager sa ferveur qu’à condition de donner aux hommes l’opportunité d’appréhender le monde moins à travers les logiques de la raison qu’à travers les échappées de l’âme. Cette voie vers la spiritualité, source de plénitude, la « Fille-du-Vent » l’indiquera à Némo, ne sachant s’il l’empruntera ou non, amputé qu’il est d’un cœur capable de s’ouvrir. En effet, à exécrer celui qu’il est, persuadé qu’il ne vaut rien, il ne peut véritablement s’attacher et faire qu’on l’aime en retour. Seul le choix de l’ascèse et de la méditation, à l’écart des cités, lui permettra peut-être de découvrir ce chemin qui, à fusionner chair et esprit dans un même élan, conduit à s’abandonner à l’autre, dans l’ivresse et la communion des sentiments. Tel est le défi lancé par la « Fille-du-Vent » ! À Némo de le relever ou non.

L’histoire le dira…

Philippe Parrot

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Extrait de la nouvelle

Hôtes incongrus

Ils sont deux qui attendent, sereins et silencieux, installés sur le perron d’un refuge exposé au soleil et à l’abri du vent. La bâtisse est en bois, au cœur d’un coin champêtre qui se meurt en pente douce sur les bords d’un lac dont les eaux froides dissuadent de s’y baigner. Tout près d’eux qui patientent sans oser se parler, une porte vitrée attire le regard. Deux phrases sont gravées au-dessus :

Pouvoir, Savoir, Temps et Mort.

Lui ne s’impose ni ne se transmet

Tant il s’en échappe et s’en joue !

Derrière l’embrasure, un rideau est tiré qui cache l’intérieur où doit régner l’atmosphère oppressante des pièces condamnées. Le tissu est épais et renvoie la lumière transformée sur le seuil en un miroir où l’azur se reflète.

Quant à la façade, elle révèle, dans l’agencement des boiseries, des couleurs et des des­sins, les préoccupations de l’artiste qui conçut l’édifice. À hauteur des mains, un bandeau la divise en deux parties. Celle du dessous qui va jusqu’au sol : succession de rectangles, d’un bleu immaculé, qui tranchent sur le fond d’un rose saumon très tendre. Et celle du dessus qui va jusqu’aux tuiles : invite au voyage à voir les fresques — où des galions à quai se préparent à partir dans le brouillard de l’aube — peintes sur des panneaux qui s’appuient sur les fondations bleues.

Ces surfaces se contrarient presque : l’une dans sa rigueur qui capte l’attention ; l’autre dans ses hardiesses qui élèvent l’esprit. Elles se marient pourtant : celle qui sert de base où reposer les yeux avant de les porter, au-dessus du bandeau, vers celle où les tableaux déroulent leur histoire. Le décor est travaillé, le trait délicat, l’ambiance solennelle à l’image des deux hôtes qui attendent les « Élus ».

*      *      *       *

Ils sont là de tout temps ! Là pour être et patienter, mais aussi recevoir et révéler ! Immobiles et accueillants, ils demeurent côte à côte comme deux dignitaires, disposés de trois quart pour ne pas se faire face. Assez près l’un de l’autre pour éveiller l’amour mais assez éloi­gnés pour ne pas le pourrir ! Une noble présence, tout en tact et nuances.

Ils attendent…

Muets ! Ils patientent, au milieu du perron, à deux pas de la porte. Mutiques, ils ont depuis longtemps décidé de se taire, comme si les mots, source de quiproquos, ne pouvaient que trahir leur constance. Leur allure est si noble qu’elle suffit en elle-même à révéler leur rôle. Surprenant paradoxe auquel on se laisse prendre, leur silence est « parlant » ! Il rassure les arrivants qui s’approchent en confiance.

Immobiles ! Avec leur port austère, on dirait deux gardiens, raides dans leur tenue, qui restent en faction sans faillir. Par quel miracle, le Temps passe-t-il sur eux sans n’avoir aucune prise sur leur volonté d’attendre les invités ? On dirait que le vent, la pluie, la chaleur et le froid ne peuvent les atteindre au fil des saisons.

Impassibles ! Leur sérénité exprime une touchante quiétude : celle des parents qui espèrent la visite de leurs enfants sans savoir quel jour ils passeront… Mais ils ne s’inquiètent guère, sachant que, tôt ou tard, des pèlerins s’arrêteront dans ce lieu propice à un retour sur soi, au cœur de la forêt. Et près d’un lac… Si froid que peu de nageurs vont vérifier la légende selon laquelle il y aurait, sur l’île, un Sage qui y vivrait !

Hospitaliers pourtant ! Par leur posture qui reste toujours la même, ils invitent à s’asseoir en vue d’échanger. Ils ne font guère de bruit et l’on sent qu’ils demeurent concentrés sur le monde, attentifs aux voix qui leur annonceraient la venue de marcheurs, espé­rés mais si rares.

Ces hôtes incongrus sont en fait deux grands sièges d’osier qui écoutent le silence et vivent l’Éternité… Veilleurs, ils restent là, témoins d’intemporelles rencontres. D’ailleurs, les dossiers tendent l’oreille, prêts à absorber ces moments de partage dans l’entrelacs de leur structure.

Des fils de vies…