Il avait eu pour mission, mandaté par le Maître-des-Cieux, d’aller observer, sans parti pris, le mode de vie des « Ceux-d’en-bas », des créatures tout à la fois raisonneuses et impulsives, organisées et imprévisibles, qui s’avéraient dans les faits aussi créatrices dans la gestion du Bien que dans l’exercice du Mal.

Il avait à peine posé pied à terre, ses encombrantes ailes repliées sur son dos, qu’il avait été aussitôt entouré par une foule d’adorateurs qui louaient sa beauté et sa bonté, sa sensibilité et sa candeur. C’était donc vrai qu’il y avait sur cette terre des êtres altruistes, désintéressés et pacifistes ! Mais, à l’instant où il allait leur adresser la parole, des bruits de bottes et des cliquetis d’armes se firent entendre. Les gens en panique s’éparpillèrent et, seul devant une horde de butors, il dut se rendre à l’évidence. Eux le haïssaient ! Ils se jetèrent sur lui, l’immobilisèrent violemment puis, au milieu de leurs odieux ricanements, lui arrachèrent les ailes avant de les brûler.

Privé de ce qui faisait de lui un être à part, céleste, porteur de visions novatrices, il ne gênait plus l’Ordre et ses sbires. Désormais semblable au commun des mortels, soumis et sans défense, il pouvait aller où bon lui semble, ange déchu sans pouvoir.

Fiers de leur méfait, ils l’abandonnèrent sur place, pauvre bougre condamné à errer, sans but et sans fin, dans ce monde-ci…

Philippe Parrot

 417 - L'ange déchu

Photo libre de droit trouvée sur Pixabay.com ( Auteur : Black-Talon )

 *      *      *      *

Poème 417 : L’Ange déchu

.

C’est un Ange déchu,

Perdu dans la nuit noire.

Sur son dos large et lacéré,

Il porte, à l’image d’un sac,

« La » faute des hommes,

Toujours à la guerre.

.

D’avoir, les Justes,

Cherché à les sauver

Sur la pointe des pieds,

Il fut dans leur mire,

Très tôt conspué,

Trop vite rejeté,

.

Par les Maîtres,

Habitués à la boue

Des rives du Styx !

Pour asseoir leur

Emprise, ils ont

Coupé ses ailes.

.

À devoir supporter

Leur cruauté sur Terre,

Cloué au sol, il fuit depuis

Les vices comme les haines

De ces butors aveugles qui

Pensent avec leur glaive.

.

Hanté par tant

De sang versé, brisé,

Il a pris, vite, en horreur

Ces corps démembrés,

Ces femmes violées,

Là, sous les étoiles.

.

Atterré qu’assoiffés

De pouvoirs, tiraillés

De désirs, grisés par

Maint honneur, leur

Cœur se soit fermé,

Leur raison rangée.

.

À ce point que lui-même

En arrive, parfois, à douter

De la magnificence de Dieu,

Trop égoïste et silencieux,

Insensible, de son trône,

Au sort des Humains…

.

À ne plus espérer

Retourner vers les

Cieux, las et amer,

Il s’est tu à jamais,

Ses sourires figés

Par cette barbarie.

.

Reste, preuves indélébiles,

De ces bêtes sanguinaires,

La marque des tortures

Qu’il subit et, gravé au

Couteau sur sa peau,

Son statut de banni !

.

Il erre désormais,

Seul, sur un chemin

De croix où les foules

Se haïssent quand elles

Ne s’entretuent pas. Le Mal

Absolu règne donc sur les êtres.

.

Les doigts dans les plaies des

Vaincus, il cautérise muscles,

Boyaux, viscères, au fond

D’alcôves où des putes

S’activent, à cheval

Sur des ventres.

.

De son index tremblant,

Il bat aussi à l’occasion

La mesure, pour une

Cantatrice chauve…

Enchaînée, elle ploie

Sous le joug de ce siècle.

.

Au beau milieu des monceaux

De cadavres, putrides et hideux,

Il s’enhardit pourtant à rêver

Qu’un jour « Il » viendra :

Extirper le Diable

De leur âme !

.

fichier pdfP 417 – L’Ange déchu

Poème écrit par Philippe Parrot

Entre le 14 et le 17 janvier 2020

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